FICÇÕES

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A década de sessenta tinha acabado de arrumar a de cinquenta há uns quinze dias. A vila tinha acordado com chuvadas fortes e persistentes, a rasgarem facilmente a fina neblina que se erguia das águas do Tua.
Laura, a professora, haveria de desembocar a qualquer momento na rua da República, junto ao parque, vinda do toural, com o rapazito preso por uma mão, ambos a toque de caixa, pois o sino da igreja não tardaria a bater as oito da matina e o comboio partia sempre às oito e um quarto.
A outra mão da professora trazia um saco de lona contendo duas marmitas de alumínio e um carolo de pão e, por isso, se tornava mais difícil a corrida contra os tempos, o do relógio e o do temporal que se abatia cruelmente sobre aquelas duas frágeis figuras.
Em chegando à passagem de nível, já fechada ao trânsito, atalhavam pela linha em direção à gare, pois já não havia tempo para ir à volta e entrar condignamente pela porta da estação de Mirandela.
Àquela hora da manhã, a estação abarrotava de passageiros, acompanhantes e mercadorias. É que, praticamente ao mesmo tempo, cruzavam-se ali dois comboios, o que vinha do Tua para Bragança e o do percurso inverso. A jovem professora e o filho entravam neste todas as manhãs e às vezes nem arranjavam lugar para se sentarem, com a enchente que já vinha de Bragança e de Macedo de Cavaleiros.
Naquele dia quinze de Janeiro, uma segunda-feira de muita água, a professora e o filho lograram sentar-se no banco almofadado e verde da automotora das oito e um quarto. Estavam ambos como pitos, molhados da cabeça aos pés. O garoto, sete anitos acabados de fazer, frequentava o seu primeiro ano de escola com a própria mãe, servindo-lhe também de companhia durante a semana de aulas na escola de Barcel. Regressavam às sextas, já no fim do dia, para de novo voltarem às segundas.
A aldeia de Barcel, cravada na encosta de um monte, na margem direita do Tua, não tinha estação de comboio. As estações que havia, eram as de Vilarinho e da Ribeirinha mas na margem esquerda.
Se o tempo estivesse de feição, dava para tirar o bilhete para Vilarinho e ir a penantes, passando a ponte e percorrendo depois cerca de uma légua, subindo e descendo e subindo.
No Inverno, geralmente, tirava-se o bilhete para a Ribeirinha, quase em frente a Barcel e depois era só atravessar o rio de barco. Mas a professora tivera um fim de semana arrasador e ainda se sentia cansada. E como não lhe apetecia andar nem um metro a pé, naquele dia tirou o bilhete para a Ribeirinha.
Quando se apearam da motora, a chuva tinha acalmado e era agora uma morrinha fria que rompia do nevoeiro ali instalado e que fazia tiritar de frio os dois únicos passageiros daquela pequena estação.
O chefe, fardado a rigor, do alto do seu chapéu redondamente branco, condoeu-se daquela aparição matinal e quis que entrassem no espaço do edifício ocupado para sua residência, para se aquecerem na lareira da cozinha.
- Ó senhora professora, é só um bocadinho para secarem ao menos a roupa, enquanto chamo o barqueiro.
A professora olhou para o relógio da gare e o ponteiro dos minutos estava mesmo ao chegar ao número dez romano. Já não havia tempo. A entrada era às nove em ponto e não se podia facilitar. Bô era! Vamos que aparecia o senhor inspetor! Credo! A senhora arrepiou-se, não sabendo se de pensar no senhor inspetor ou do frio de rachar que mordia, a coberto do nevoeiro cada vez mais denso.
Apertou a mão da criança numa mão e com a outra, segurou melhor o almoço que descansava nas marmitas de alumínio escondidas no saco de lona. Atravessaram a linha e logo após um pequeno carreiro a descer, corriam as águas agora turvas e mais ruidosas, da cheia que estava a acontecer. A professora assustou-se com a súbita e agressiva aparição ali a seus pés. Recuou, puxando o filho para trás. Olhou de soslaio para o relógio da estação. Ali estava o ângulo reto dos ponteiros, prestes a marcarem as exigentes nove horas! E se o senhor inspetor…
A professora, decidida a cumprir escrupulosamente o seu horário, ergueu a cabeça para a outra margem que não se via e rasgou o nevoeiro com o seu grito de revolta: ó barqueiro! Ó barqueiro! Mas nem o barqueiro nem o nevoeiro responderam à aflição do chamamento. O que se ouvia era o rumor cada vez mais forte da corrente a enfurecer-se.
Decorreram largos minutos que pareciam horas à desolada professora. O filho tremia cada vez mais e já choramingava agarrado à mãe.
Até que o nevoeiro condescendeu, volatizou-se um pouco e deixou entrever um barquito com um homem velho, de pé, inclinado sobre um pau comprido e esguio (vareiro) que segurava com as duas mãos, erguendo-o e mergulhando-o, para fazer deslizar o barco sobre as ruidosas e lamacentas águas. Mal encostou à margem, praguejou “a senhora num bê como bai o rio?” A professora respondeu-lhe com um pacificador “Deus o abençoe!” e lá entraram para o frágil barquito de madeira.
As águas turvas pareciam querer entrar a qualquer momento. A corrente era fortíssima e rapidamente deslizaram para o meio do leito. O velho transpirava e praguejava ainda mais, num esforço titânico para fazer obedecer o barco ao vareiro que subia e descia às profundezas do rio, num ritmo cada vez mais forte. Mãe e filho agarravam-se com força, aterrorizados e indefesos. Travava-se ali uma luta terrível e tripartida, entre o velho, o barco e as águas enfurecidas. O nevoeiro, entretanto, resolvera regressar, como que querendo ser testemunha privilegiada e única da luta de morte que ali acontecia.
Como a professora já demorava, os alunos foram descendo do povoado ao rio, para ver se ela vinha de barco. Uma a uma, as crianças iam-se juntando na margem direita e chamavam pela professora, pois apenas ouviam os barulhos difusos da corrente e do vareiro roçando no barco de madeira, enquanto subia e descia aflitivamente às mãos do velho barqueiro. “Estou aqui, meus filhos”, ouviram a certa altura as crianças.
Vislumbrava-se agora a ramagem das árvores que tombavam sobre as águas junto à margem. A distância a vencer não era grande. Mais um esforço do barqueiro-herói e já se podiam abraçar todos.
Como estavam relativamente perto, as crianças conseguiam ver agora o que se passava no rio. Estavam elas aos pulos, de contentes, quando repararam num enorme tronco que deslizava rápida e perigosamente, impelido pela forte corrente das águas, até que embateu em cheio no pequeno barco de madeira que ficou em fanicos. Os três corpos desapareceram num ápice, engolidas pela fúria da corrente e nunca mais se viram. As crianças começaram a berrar e a fugir em direção à aldeia.
Juntou-se logo o povo, correndo em direção ao local da tragédia.
Já tocava o sino da igreja a rebate, quando alguns conseguiram vislumbrar o pequeno saco de lona com o almoço da professora e do filho, preso num ramo junto à margem.


Hélder Rodrigues